Adriel Caicedo Granados adriel.caicedo@iberopuebla.mx A la extranjera: Símbolos vástagos de ti son estas palabras diminutos espacios donde habitas y te recreas con tu acento remanencia de una alegría incompleta, de una figura extendida en el tiempo que mancha, ensucia y corrompe como la primera desnudez. Ojalá leyeras estas palabras, pero se perderán, así como se pierde esa última moneda guardada para el regreso a casa; como ese bolígrafo con el que tantas veces dibujé espacios y tiempos que me llevaran a tu nombre. No sé qué pliegues de colores se versarán en el secreto del abrazo entre las sábanas y tu piel, cómo serán las extrañas danzas de los alientos ante el escalofrío de tus párpados, o de quién serán las paredes inclinadas sobre tu cuerpo. Estoy ciego —esa es mi única certeza—, de tanto mirar con futuro al pasado; por haber hecho a tus manos carpinteras, Ciego, por hacer del subjuntivo un hado tiránico que me unta con su sed y desolla su sangre sobre mi cabeza, y aun así, lo llamo Dios. Alfarera de ilusiones, efímeros y diminutos éramos. Con cuánta indiferencia no nos miraban los astros. En delicados arrullos se conjugaron nuestras corrientes. Sin embargo, que hermoso y breve suspiro del instante fuimos.
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